Atravesso este outono chuvoso carregada destas linhas quase húmidas que me protegem e segue o pincel como se fosse de um calígrafo, mais atrás lá vêem as as cores contadas como se fossem de um escriba, e ainda mais atrás o Jorge a construir o tempo todo.

E por aqui vou eu atuando nas entranhas destas fissuras - pintura ainda. Yukio Mishima dizia que o que mais temia era que a beleza existisse em algum lugar e que ele nunca a pudesse contemplar